no has dormido es noche del 13 de julio. nada. como mucho amagos de ojos que se cierran sobre una mente agotada que inmediatamente vuelven a saltar como la persianas automáticas de los cartoons yanquis. el estómago, ¿será ya el hígado?, no quiere que te relajes, que descanses, que te creas aún con ese derecho al sueño.
listado de ideas, temas y pensamientos (desordenado igual que su flujo, torrentero más qué plácido, huevón y meandro):
1. rosa, tu chica, la mujer y el sentido de tu vida, de La Vida, no está accesible esta semana. ¿bueno? ¿malo? ¿indiferente?... quizá ambas tres cosas. explícate, coño.
bueno porque tienes tiempo para pensar si debe quedarse fuera de todo esto todo el tiempo que puedas dejarla fuera. las putas malas del trabajo y la familia, de la plata y los malabarismos del siempre reacio destino os tienen separados con todo un océano de por medio. no sabemos aún para cuánto. y eso que leváis ya 5 meses arrancados, amputados. en Vuestro Calendario Arcano, aproximadamente 5 años, quizá más, nunca fuiste amigo de los coeficientes de transformación numérica aunque siempre hayas sabido manejar las tablas de equivalencias de mensurables. según esta última operativa la cifra dada es la mínima aplicable, aunque ya se sabe que determinadas tablas -la de Vuestro Calendario Arcano es un casotipo- crecen, decrecen, o se transforman de cualquier manera imaginable o no, dependiendo del más mínimo factor variable. y que hay unos pocos, tú sabes.
malo porque no puedo hablar con ella. un día bajo este signo lo consideras un día vago, perdido, vacío, un arrugado inútil que tirar a la papelera. aunque te impongas el silencio sobre la noticia de marras, una conversación con ella siempre sería un inestimable bálsamo (¿por qué se dice inestimable de algo que sabes perfectamente cuánto estimas y necesitas?). hoy por doble o triple ración.
indiferente porque estás tan jodido o tan enajenado que te da igual 8 que 80, aunque, y esto lo sabemos todos, así estarías mintiendo por autocompasión. bellaco.
2. pasos a dar a continuación. qué hacer a partir de ahora a según está o tenéis de jodido el patio: no dinero, no tiempo o quizá mucha prisa, desarraigo, perentoria, nunca mejor dicho, necesidad de reunión, reunificación, vuelta a su ser del día a día independientemente de los que te queden. hay que buscar dinero, bastante dinero para un billete de avión. y más dinero para sobrevivir allá, no las pintan precisamente boyantes. y otra de oro: ¿qué cuesta, dilo ya, acostúmbrate, la manutención de un proyecto de fiambre? ¿le pides a un amigo, si es que aún sigue ahí cuando se entere de qué va la cosa, y luego endosas el papel a esa familia que ya no te podrá heredar lo que tenía previsto para tí, para tu retiro? y, política de hechos consumados, que te manden lo que vayas necesitando, tú o mejor dicho, tu situación.
3. estrategia y estilo.
¿de fuga, desapareces a la francesa? destrozo intrafamiliar, llanto y rechinar de dientes y billeteras, reproches de amplio espectro, dramaturgia de doméstico esperpento.
¿solvente análisis, conminatoria exposición de la cruda realidad? mismas extensiones resultantes que en la opción previa con un añadido condicionante e ignoto, ¿tendrás los huevos? en presente mondo y lirondo, no.
4. recesión crítica: estás pillado, tronco. no present, no future, no dreams. so no sleeping.
porque aquí quién es entonces el asesino del sueño, ¿la médica? jojó, la llaman la especialista, una licenciada recién y tiernita con algún síntoma de seguridad oposicionista y algunas gotitas por sorpresa, ella misma se sorprende, de autoridad competencial. harto, jartito estoy de tanta titulitis mal llevada y peor traída. frases de cartón piedra, discursos improvisados sin ganas, distanciamiento precoz, cómo estará poco antes de jubilarse si ya lo lleva así. no, es suficientemente inexperta aún para ser ya la asesina en serie en que quizá algún día se convierta.
y no, el asesino de sueño ya sabes que eres tú, cobarde, gallina, capitán de las sardinas, tanto pensar que trances de éstos te los tienes pasados por la entrepierna y ya ves, sí, pero llegándote, la cagada patas abajo con una sola llamada de una aprendiz de firmadora de bajas (más) y altas (menos) y recetas (millones cuando se haya jubilado).
y que sabes que ya sólo está en ti la elección: desesperación y quebranto tremendista, fuga, subterfugio forzado, ayudas artificiosas, desesperación y autoabandono, muerte prematura por incapacidad evidente de comprensión, o (¿podrás, pequeño?) mirar todo de frente y a los ojos. y asumir, acordarte reconociéndolo que nadie es menos trascendente que tú, o no asumir, demostrar, ser generoso con los que se van a quedar, escamotearles el dolor que no les correponde ni toca -que ellos elijan en el baúl si quieren-, hacerte voraz y avaricioso de tu premio negro que te ha tocado, son de los que más hay en rifa, no hay que intentar hacerles duplicados ni falsificaciones, nunca estuviste por tareas tan bajas... ¿podrás?
son las siete de la mañana y aún no has podido. el día además se presenta revuelto de tareas poco gratas, nada cómodas, qué bloody mary más hijueputa para desayunarte la monumental resaca de tus pánicos.
sólo resalta algo curioso: no aparece tu famoso tigre del estómago, aquél que te ha mordido y arañado siempre por cosas mucho menos graves; ahora sólo está la ausencia plana de sueño, no hay estiletes de nervios añadidos a las paredes sensibles de tus vísceras. ¿te respetará?
haces un esfuerzo, te duchas, te afeitas, te vistes, te preparas el desayuno de cada día, esperas a que empiecen sus cornadas, que el tiempo que ayer comenzó de otra manera a la hora en que majabas el pesto, continúe sin consuelos que valgan su mecánico martilleo de cadena de montaje de ocurrencias aparatosamente fúnebres.
